El gran tesoro

Era la pieza de arte mimada.  La que mencionaban con más cariño y respeto. La que guardaban celosamente envuelta en su bolsa de tela beige en el fondo de una gaveta del closet. La que jamás exhibieron en ninguna de las casas en las que vivimos por temor a verlo convertido en añicos por alguna tremendura infantil.

Era ¡EL PLATO de Picasso!

Me encantaba verlo salir de su mortaja cuando por casualidad mi mamá estaba buscando algo en el mismo sitio de su encierro.  Yo no lo veía TAN bello, aunque desde muy temprano llegué captar su fragilidad.  Me parecía más bien simplón, soso, merecedor de estar ahí guardado para siempre.

Así se pasó EL PLATO quizás unos 20 años, apartado del mundo en su ataúd en forma de cajón.  Pero ¡oh, cosas de la vida! , inventan mis queridos padres mudarse a Miami y en un mes: venden, regalan, donan, dejan en comodato, prestan (y qué se yo que otras fórmulas) todos sus enseres, muebles y obras de arte. 

Repartido todo, me envían los últimos tesoros y entre ellos viene EL PLATO. Con su misma bolsita de tela que yo conocía ya amarillenta.  Fiel a la costumbre lo tuve guardadito algunos meses, pero (así es mi naturaleza) se me salió lo inventora.  Quise disfrutarlo yo, colgarlo, mostrárselo a todos, sacarlo de su encierro. Le marqué a mi marido (el primero) el sitio dónde quería ponerlo y el procedió a martillar. 

No recuerdo más que el estallido contra el suelo y mi carrera desesperada con el corazón detenido.....

Ahí, como siempre temieron mis padres,  pasó a mejor vida EL PLATO.  Juro que no estuvo colgado ni 1 minuto, no supe qué pasó, ni por qué escogió un clavo en vez de un tornillo.  No puedo explicar aún cómo me descompuse y le di puñetazos a la pared al ver los miles de pedacitos esparcidos por la sala.   Cuando se lo conté a mi papá pude sentir su conmoción.     

Tal vez, como me dijo una amiga, el sino del plato era estar guardardo o partirse al ver la luz.